Nouvelles Noires

Une fois n’est pas coutume, la nouvelle du mois se passe sans viol, meurtre, pétage de plomb ou autre. 

Frères de vitre, la 83e nouvelle noire pour se rire du désespoir est en ligne.

La version audio est disponible sur Youtube, Soundcloud mais aussi sur Spotify ou iTunes.

Rendez-vous le 22 avril pour la prochaine nouvelle.

– Tu as vu comme il te ressemble ! s’écria Carmelle.

Elle jetait des regards alternativement à son homme et au vigile armé qui gardait l’entrée du café.

Carmelle, naturellement sur la réserve, laissait libre cours à sa joie lorsqu’un évènement particulier la touchait. Et voir ce grand noir, élancé, participer au concours de sosie avec son petit blanc replet la laissait sans retenue.

– Non, mais enfin regarde, c’est dingue.

– Ce qui est dingue c’est ton manque de discrétion. Arrête. C’est ridicule.

Mais Carmelle, longue à démarrer, lorsqu’elle était lancée connaissait peu de freins. Son enthousiasme n’acceptait pas les bornes, l’arbitraire ou les bonnes manières.

Elle fixa théâtralement son Xavier de mari, puis plus dramatiquement encore le vigile.

– Je te jure, on dirait des jumeaux !

Xavier, fatigué, contrarié, énervé maintenant, ne comprenait pas l’attitude de son amie, encore moins son insistance. « On part en Haïti parce que ça fait dix ans que je n’ai pas vu ma famille », avait-elle décidé. Xavier, noyé dans les problèmes d’argent, de travail, avait hésité. Utiliser cet ultimatum bien anodin pour tout quitter ? Tout recommencer, seul ? Mais pour quoi faire ? Partout où il allait, il s’emmenait. Et dans son aveuglement, il restait lucide sur l’obstacle : lui, ou plutôt son rapport à ce qu’il était. Tout abandonner n’aurait rien arrangé. Xavier aurait pu modifier, subtilement, jour après jour, sa vie, son regard sur lui, les autres. Pourtant, joueur dans l’âme alors qu’il ne jouait jamais, il voulait tout changer ou rien. Faire sauter la banque, rien de moins.

Mais jamais, lorsqu’il accepta de suivre Carmelle, il n’avait imaginé qu’elle se moquerait en le comparant à ce Goliath noir.

– Comment pouvons-nous être sosies, il est noir.

Les grands yeux rouges de Carmelle le dévisagèrent, avec sinon du mépris, du moins une douloureuse surprise :

– Depuis dix ans que nous nous aimons, c’est la première fois que je t’entends prononcer un truc raciste.

Xavier raciste ? La flèche transperça une bulle de colère et une autre de honte. Colère de se faire rabrouer après s’être fait raillé. Et honte, car il sentait au fond de lui, que sa remarque, qu’il n’avait pas voulue stigmatisante, portait en elle, sur le ton qu’il l’avait émise, un racisme horriblement quelconque : un noir ne peut pas ressembler à un blanc.

– Je ne dis pas que je suis plus beau, je ne, je ne me place pas au-dessus, alors arrête avec ton racisme.

Sans argument, il avait laissé la colère prendre le pas sur la honte. Carmelle ignora son changement d’humeur :

– Oh, ça va, si on peut plus plaisanter. Mais je t’assure, observe mieux le monsieur, je suis fascinée.

Le vigile leur sourit, enfin il sourit à Carmelle, comme tous les hommes encore en âge de bander souriaient à Carmelle. Elle restait, pour Xavier, la plus belle femme de la planète. Sans équivalence ni sosie. Pourtant depuis qu’il avait mis les pieds en Haïti, il se surprenait, lui qui regardait peu les autres femmes, à tourner la tête dans tous les sens. Par dizaine, il avait vu des Haïtiennes sinon aussi magnifiques que Carmelle, du moins portant, dans les yeux, dans le visage, un petit quelque chose qui lui rappelait son amour. Perturbant.

Le vigile donc leur sourit. Carmelle rayonna en retour, comme elle rayonnait toujours. Xavier, mi-maussade, mi-honteux, sourit avec les lèvres.

– Tu nous as encore fait ton sourire de blanc, se marra Carmelle.

– Arrête avec ça, tu veux.

La mère de Carmelle appliquait à tout sourire hypocrite l’épithète « blanc ». Depuis, chaque fois qu’on lui souriait avec les lèvres, en les gerçant, il ne pouvait s’empêcher de penser Tartufe. Il avait remarqué que cela n’était malheureusement pas l’apanage des blancs.

Ils prirent place dans ce café de Pétionville, pas vraiment un lieu de la haute, mais suffisamment fréquenté par du personnel politique ou de l’ONU, pour que des vigiles soit nécessaires. Un serveur vint leur souhaiter la bienvenue. Sourire à Carmelle, politesse pour Xavier, puis une pause. Il observa Xavier, reporta son visage sur le vigile dont le profil se découpait derrière la vitre. Son expression passa du doute à la circonspection puis à l’incrédulité. Carmelle n’avait rien manqué de ce petit jeu :

– Ah ! tu vois, le monsieur aussi trouve que tu lui ressembles !

Soulagé d’être compris, le garçon se tourna vers Carmelle :

– C’est incroyable, hein.

Xavier jetta un œil à nouveau au vigile. Comme souvent, confronté à son propre sosie, le premier réflexe était la négation. Non, je suis unique ! Accepter qu’un autre me ressemble autant, c’est perdre une partie de moi. La peur s’infiltra chez Xavier, qui répondit :

– Très bien, vous avez gagné, mon arrière-arrière-grand-père devait tenir une plantation dans le coin et aura violé son aïeule, voilà c’est tout.

Cette sortie dans ce qui restait Haïti la fière, la première nation d’esclaves à s’être libérée, passa mal. Carmelle marqua une pause, le serveur hésita. Xavier voulut rattraper ses paroles, mais personnes, jamais, n’a pu rattraper ses paroles.

– On va vous commander deux « Prestige  », s’il vous plait, coupa Carmelle.

Le serveur jeta un dernier regard au vigile, puis à Xavier avant de s’éloigner.

– Bravo, bel effort, félicita Carmelle.

– Je ne sais pas ce qui m’a pris.

– Oh ! mais je sais moi, tu as laissé ton petit égo dominer ton humanité.

Elle frappait toujours juste, toujours là où ça faisait mal. Et sans détour, sans fausse pudeur. Comme ce premier rendez-vous où il l’avait invité à boire un dernier verre chez lui, pourdiscuter avait-il prétexté, et qu’elle avait rétorqué, en rivant ses yeux dans les siens :

– Je te préviens, je ne couche jamais le premier soir.

Cette première fois, il avait trouvé les mots justes lui aussi. Alors que tant d’autres auraient tourné autour du pot. Il ne s’était pas dégonflé :

– Il faut bien qu’il y ait un premier soir alors.

Et dans ce café de Pétionville, toute sa médiocrité le submergeait, l’étouffait pour l’abandonner sans voix. Comment pouvait-il se comporter aussi mal, de manière aussi peu conforme à l’image qu’il avait de lui ? Il offrait son dos à la vitre, mais l’envie de se retourner le brulait. Qui suis-je, que suis-je si j’agis en fonction de ce que les autres me font ? Qui suis-je si je laisse mes émotions me trahir, trahir ce que je suis ?

La discussion, d’abord légère, prenait un tour nuageux, pesant, poisseux.

Les « Prestige » arrivèrent. Ils trinquèrent malgré l’animosité. Carmelle lui fit un sourire de blanc bien marqué pour signifier son désaccord. Xavier articula une grimace de désespoir. Car il était malheureux. Malheureux du plus profond de son être. Malheureux de ne pas être lui, d’être mangé par sa colère, de se fermer à ses semblables, de… tout ce qu’il avait à faire, c’était de se lever et de parler à cet homme. Juste une fois dans sa vie, faire ce qu’il voulait, pas ce qu’il croyait devoir faire ou ne pas faire, car il s’était enferré dans une situation inextricable. Juste une fois dans sa vie, trouver la force, le courage, encore que ce ne soit pas les bons termes, de faire ce que doit.

« Que peut-il t’arriver de pire que de continuer à vivre avec cette chape de plomb, que tu construis jour après jour » ?

Il se leva, la « Prestige » à la main, sortit et se planta en face du vigile :

– Bonjour, je m’appelle Xavier.

– Juleson, lui répondit l’homme en saisissant fermement la main tendue.

– Vous avez remarqué ?

– Remarqué quoi ? s’enquit Juleson.

– Qu’on se ressemble comme deux gouttes d’eau.

Juleson plissa les yeux d’incrédulité, s’arrêta en constatant que son vis-à-vis était sérieux. Il pivota pour qu’ils s’observent dans une partie de la vitre qui reflétait leurs images. Ils étaient là : un grand et un petit, un noir et un blanc, un trentenaire et un presque cinquantenaire. Aussi dissemblables que possible, et dans cette vitre qui retournait leur silhouette, leurs traits, ils sourirent. Tous les deux, du même sourire entier, sans lèvres gercées, un sourire qui venait du cœur sans passer par le cerveau. Et chacun constata que la joie de l’autre provenait du même endroit, de la même poche de sincérité. Ils accentuèrent encore leur sourire, qui devint rire, qui devint sang et irrigua leur corps et leur âme. Ils se rapprochèrent, inconsciemment. Ils devinrent frères, frères de vitre. Pour une seconde ou pour la vie.

Carmelle observait les deux hommes, les larmes aux yeux. Sans comprendre. Mais elle venait de surprendre une expression de bonheur sur le visage de son amoureux qu’elle n’avait plus vue depuis des années. Et ce sourire, elle l’avait saisi, n’était pas lié à elle, au contraire peut-être. Elle songea que cet homme qu’elle aimait tant serait peut-être plus heureux sans elle. Qu’il faudrait le libérer.

Le serveur revint près d’elle :

– Ils ont l’air de se bien s’entendre. On dirait qu’ils sont frères.

À quoi Carmelle répondit :

– Mais ils sont frères.

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Crédit photo : Unsplash, Daniel McCullough

Toutes les nuits depuis cinq cents jours un homme viole Anita. Toutes les nuits le même cauchemar. Une nuit, son mari Adam prononce l’indicible…

Un Violent Cauchemar, la 82e nouvelle noire pour se rire du désespoir est en ligne.

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Rendez-vous le 22 mars pour la prochaine nouvelle.

Mais refais-toi violer, qu’on en finisse !

Adam comprit trop tard qu’il venait de parler.

Anita sa femme hurlait toujours dans son demi-sommeil, reprenant peu à peu contact avec la réalité. Sa respiration continuait à accélérer mais ne tarderait pas à ralentir, puis à revenir à la normale. Rien de ce qu’elle ressentait n’était nouveau pour elle, ni l’angoisse, ni le soulagement, ni la peur due à la récurrence de ce rêve. Tous les jours depuis plus de cinq cents jours, le même rêve. Les réactions de son mari ne lui étaient pas étrangères non plus, du moins jusqu’à ce « Mais refais-toi violer, qu’on en finisse ».

Le temps se figea. La foudre frappant dans le lit n’aurait pas surpris davantage le couple.

Deux partitions pouvaient se jouer à partir de cet instant : les excuses d’Adam, jointes à la volonté d’Anita d’avoir mal compris. Mais ce fut l’autre partition que les deux interprètes entamèrent. Celle de l’irréparable.

Du point de vue d’Anita, l’horreur absolue de la sortie de son mari sonnait comme une trahison. Par ces quelques mots, il venait de changer radicalement le point de vue de sa femme sur leur vie, leurs enfants et bien sûr, son mari. Le père de ses enfants, ce mari aimant, si parfait jusque-là, lui souhaitait le viol. « Souhaiter un viol » était déjà en soi au-delà de l’inacceptable, mais pour sa femme, pour l’être qu’on est censé aimer cela revêtait une dimension pire encore. Le vide s’engouffra dans l’esprit d’Anita, un vide nouveau, extrême et inquiétant. Pour le pire et le meilleur, elle allait devoir vivre avec.

Elle tourna la tête pour observer l’homme qui venait de proférer cette insanité.

Adam demeurait fou amoureux de sa femme, comme au premier jour. Ni les tensions familiales, ni l’incessant staccato de la routine, pas plus le passage du temps sur les corps et les aspirations, n’avaient entamé, raboté l’amour fou qu’il portait à son épouse. Il aimait tout d’elle. Son physique bien sûr, mais aussi ses manières, ses goûts, son comportement, ses amies et sa famille. Cette famille qui l’avait accueilli à bras ouverts, ces parents généreux et ce frère qui lui ressemblait tant.

Alors d’où venait cette phrase ? Comment avait-il pu prononcer une horreur pareille ? La penser eut été en soi horrible, mais la prononcer repoussait toutes les limites.

Il restait pantois, surpris et dévasté, car il n’imaginait pas qu’une femme comme Anita – et dans l’absolu, quelque femme que ce soit – puisse passer outre. Puisse ne pas faire de ces quelques mots la pierre angulaire de leur avenir.

Anita allait le quitter. Ou lui demander d’évacuer la maison. Elle ne pardonnerait jamais. Comment pardonner d’ailleurs ? Adam en arriva à penser que souhaiter la mort était presque moins horrible que souhaiter un viol.

Après un effort qui lui parut insurmontable, il tourna également la tête pour croiser le regard d’Anita. Et il poussa un soupir de soulagement mental. Elle souriait. Elle lui souriait.

– C’est vrai que ça doit être pénible d’être réveillé tous les soirs par une femme qui hurle au viol, pendant cinq cents nuits d’affilée.

Se moquait-elle de lui ? Non, il reconnaissait son sourire, si chaleureux, si nature et communicatif. Non, son Anita lui souriait et plaisantait sur le moment le plus douloureux de leur vie de couple.

Sa vie, qu’il voyait détruite vingt-cinq secondes plus tôt, reprenait sa forme, comme dans un film passé au ralenti.

– Je t’aime, lui dit-il en tentant de l’embrasser.

Anita répondit :

– Moi aussi, et lui rendit son baiser.

Le lendemain matin, Adam guettait des signes annonçant une tempête ou prouvant qu’il avait rêvé la deuxième partie de leur dialogue. Mais non, tout se déroula comme les autres matins.

À ceci près, qu’habituellement, ils passaient quelques instants à discuter du rêve d’Anita. À tenter de comprendre comment, pourquoi, Anita répétait ce même rêve depuis si longtemps. Ce matin là, Anita ne parla pas de la nuit précédente et ne laissa pas d’opportunité de l’évoquer. Adam mit cela sur le compte de l’émotion, de la peur qu’ils avaient tous les deux éprouvées.

La nuit suivante, les deux se couchèrent avec une appréhension qu’ils n’avaient jamais ressentie. Anita, toujours dans un état second, craignait son rêve et la réaction de son mari. Adam craignait son rêve et sa propre réaction.

Anita dormit comme un loir. Mais, bien que soulagée de ne plus faire son rêve, se demandait pourquoi ? Pourquoi ne faisait-elle plus ce rêve depuis la sortie d’Adam. Elle n’osait même pas reverbaliser la phrase dans son esprit.

Adam, petit à petit, reprit un peu de confiance. Anita était tellement heureuse, soulagée de la fin de ce cauchemar qu’elle paraissait avoir rangé avec cette sortie infâme.

Nous allons peut-être passer à travers, osait-il penser parfois.

***

Cela faisait dix nuits qu’Anita ne faisait plus le cauchemar. Dix nuits que son trouble ne cessait de grandir. Quelque chose n’allait pas. Lorsque le cauchemar était apparu, au bout d’une quinzaine de jours, elle avait consulté des spécialistes, notamment psychanalystes. Tous tombaient d’accord sur le fait qu’elle accolait un traumatisme à cette histoire, mais n’ayant jamais été violée, il était difficile de savoir pourquoi cela arrivait à quarante-deux ans, et sans signe annonciateur.

Après cinquante séances, elle avait abandonné et depuis la perplexité la rongeait comme un poison. Elle n’osait pas repenser à l’horreur qu’avait prononcée Adam et pourtant :

– Refais-toi violer qu’on en finisse.

Re.

Refais.

Tout se mit en place.

Refais-toi violer. Il y avait donc bien eu un viol. Qu’elle avait oublié. Sur lequel son inconscient avait jeté un voile. Et son mari le savait. Et pour cause. Le violeur, c’était lui. Cela ne pouvait être que lui. L’évidence la submergea, la réaction de son corps lui confirma l’évidence, la haine l’engloutit.

Et il osait parfois se plaindre de mal dormir à cause des cauchemars de sa femme adorée. Ordure, salaud, lâche !

Une image la frappa. Une silhouette. Semblable à son mari. La violence. Le viol.

La haine emplit le coeur d’Anita là où la précédente sortie de son mari avait laissé du vide.

Impossible de rester dans le lit de ce violeur.

Impossible de ne pas se venger, là, maintenant.

Oui maintenant, tout de suite, sinon jamais elle n’oserait.

Elle se rua dans la cuisine, récupéra le couteau le plus grand et le plus affûté et remonta, quatre à quatre, les marches de leur duplex comme une folle.

Et tandis qu’elle poignardait son mari, un visage se superposait au sien, celui d’un proche, celui de son frère.

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Crédit photo : Unsplash, SzaboViktor

Tous les jours, Didier passe devant Nizar sans le voir. Nizar est un clochard alors forcément…

L’autre clochard , la 81e nouvelle noire pour se rire du désespoir est en ligne.

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Rendez-vous le 22 janvier pour la prochaine nouvelle.

Tous les matins, Didier passait devant Nizar sans le voir. Didier sortait de son appartement et partait travailler tandis que Nizar quittait le foyer et entamait sa journée de manche. Didier descendait dans le métro pour atteindre son bureau à Issy-Les-Moulineaux, Nizar ne bougeait pas de son étroit rebord adossé à une banque qui ne pratiquait pas encore le mobilier anti-clochard.

Tous les matins, Didier ignorait Nizar tandis qu’il tendait son petit gobelet. Les premières fois Nizar y avait mis de l’intention, avait cherché le regard de Didier. Il cherchait toujours le regard des gens. Pour créer un lien. C’était aussi le plus compliqué à obtenir. Donner deux euros pourquoi pas, mais établir un contact visuel avec un clochard ? Jamais.

Nizar avait rapidement intégré que Didier feindrait perpétuellement de ne pas le voir. Mais il continuait à tendre son petit gobelet et à dire bonjour. Pas dans l’espoir, illusoire, de récolter une pièce, mais parce que renoncer revenait à abdiquer une part de son humanité. Nizar n’imaginait pas abandonner : lorsqu’un humain passe, je ne peux pas faire comme si je ne le voyais pas. Et il développait dans le silence noir de sa solitude : « Si je fais comme lui, où m’arrêterai-je ? Si je commence à considérer les gens selon qu’ils me donnent ou pas, que vais-je devenir » ? Et plus précisément, avec une lucidité douloureuse, il concluait « Je suis pauvre et la seule manière que j’ai de parler aux autres, c’est de leur demander de l’argent. Ainsi soit-il. Mais si j’abandonne ça, si je fais semblant… » Et il n’osait pas prolonger sa pensée, se projeter. Alors tous les matins, il tendait son petit gobelet. Parfois souriant, parfois triste, très rarement énervé par ce type qui lui refusait la qualité d’être humain. Qui lui déniait la qualité d’être vivant, car eut-il été un chien qu’il se serait arrêté. Mais Nizar comprenait, Nizar savait : « Tu as trop peur de finir comme moi. Je te rappelle ta fragilité. Tu préfères m’ignorer ». Et Nizar, dans sa sagesse, dont on se demandait comment elle survivait à ses conditions de vie concluait généralement : « Je comprends, et je ne t’en veux pas. Mais heureusement que tout le monde ne te ressemble pas, sinon je crèverais de faim. Pour de bon ».

Les jours se succédaient, devenaient des semaines, des mois, puis des années, et il arrivait à Nizar de douter : « Peut-être qu’il ne me voit vraiment pas ». Peut-être que son champ de vision s’était réduit, qu’il était atteint d’un glaucome ou d’une cataracte. Pour en avoir le cœur net, Nizar changeait fréquemment de place. Petit à petit, il avait remonté le parcours de Didier jusqu’à son appartement. Il se postait, par surprise pourrait-on dire à un endroit où Didier ne pouvait pas s’attendre à le trouver. Jamais Didier n’avait montré quelque signe d’intérêt ou paru le remarquer. Nizar avait fini par lui concéder qu’il ne l’ignorait pas; il ne le voyait simplement pas. Et il songeait : « Je lui fais tellement peur qu’il m’a rayé de son existence. Pas juste à la place où je suis, mais partout, tout le temps. Je ne suis rien pour lui, tellement rien qu’il ne me verra jamais ». Il en concevait une tristesse mâtinée d’incrédulité.

Lorsque Didier et Nizar s’étaient rencontrés pour la première fois, encore que le terme soit impropre, ils avaient tous les deux trente-quatre ans et les paraissaient. Dix ans plus tard, Didier ressemblait à un quadragénaire et Nizar à un quinquagénaire. Pourtant il s’estimait heureux, car il le savait, une année dans la rue équivaut à trois dans un lit. Il se consolait en songeant qu’il aurait pu évoquer un sexagénaire.

Didier, lui, ne décolérait pas de faire son âge. D’une manière générale, il ne décolérait pas. Tout lui était sujet à colère. Colère et jalousie. Colère, jalousie et peur. Trois sentiments qu’il haïssait d’autant plus qu’il leur succombait si facilement. « Pourquoi suis-je en énervé parce que je parais mon âge, pourquoi suis-je envieux de ce collègue qui a obtenu la promotion qu’il méritait, pourquoi tant de crainte de perdre mon travail, mon appartement, ma vie ». Pourquoi, puisqu’aucun ne lui donnait satisfaction. Mais l’introspection ne faisait pas partie des qualités de Didier. Didier refusait de voir la misère autour de lui car, de son point de vue, cela revenait à s’y abandonner. Ce qui n’existe pas ne peut pas m’atteindre. L’inanité de son raisonnement ne lui aurait pas échappé si un de ses proches lui avait pointé du doigt, mais Didier avait peu d’amis et aucun suffisamment intime pour identifier son trouble. Et quand bien même, peu savent montrer avec autant de finesse nos travers, nos doutes et nos fêlures.

Alors Didier continuait à ignorer ce qui, croyait-il, pouvait le blesser.

Nizar et Didier vécurent dix ans, non pas côte à côte, mais en parallèle, dans deux univers qui ne se croisaient jamais. Quelque effort que fît Nizar, Didier l’annihilait avec une dévotion qui frisait d’autant le fanatisme qu’il ne s’en rendait pas compte.

Un jour, un jeudi, Didier partit travailler comme tous les matins et alors qu’il longeait la banque où Nizar s’asseyait, il ressentit une gêne. Sans savoir pourquoi. Le lendemain, à la même heure, au même endroit, la gêne devint malaise.

Il passa le week-end contrit, bloqué. Que lui arrivait-il ? Rien n’avait changé. Colère, peur et jalousie jalonnaient ses week-ends, comme avant.

Avant quoi ?

Le lundi, en se rendant à son bureau, le sentiment de manque avait encore gagné du terrain. Alors Didier fit ce qu’il ne faisait jamais, il observa partout autour de lui sur les sept-cent-cinquante mètres qui le séparaient du métro. Il n’avait aucune idée de ce qu’il cherchait, mais il était bien décidé à le trouver.

À l’angle de la banque, il trouva… une absence. Il y avait toujours quelqu’un. Didier en était sûr. Depuis des années, il y avait quelqu’un. Il regarda à droite à gauche, personne.

Sa journée de travail se révéla un enfer. Il était incapable de penser à autre chose qu’à cette place vide. Surtout, il n’arrivait pas à visualiser le visage de la personne manquante. Comment était-ce possible?

Sa mémoire, son cœur peut-être, lui hurlait qu’il connaissait forcément les traits de l’absent mais lui refusait de l’accepter. S’il ne se souvenait pas de son visage c’est que, que… qu’ils étaient plusieurs ! Mais oui, bien sûr, il y avait toujours eu quelqu’un, mais jamais la même personne. Alors pourquoi ce malaise ?

Non, il y avait quelqu’un.

Quelqu’un qui n’était plus là.

Le lendemain, Didier, après avoir constaté le vide, entra dans la banque, demanda au guichetier :

– Bonjour, vous ne sauriez pas où est la personne qui s’asseyait devant votre agence ?

L’employé l’observa, cherchant à jauger la santé mentale de son interlocuteur. Pourquoi ce col blanc voulait-il savoir quoi que ce soit sur ce clodo ?

– Non, aucune idée. Pourquoi ?

Oui, pourquoi ? Didier aurait été bien en peine de l’expliquer. Mais il savait une chose : rien n’avait plus d’importance que cette question. Il consacra les jours suivants à déterminer le nom et, si possible, l’adresse du clochard. Lorsque la boulangère lui eut précisé qu’il s’appelait Nizar, Didier eut le sentiment de retrouver un frère d’armes. Nizar, il répétait le prénom dans sa tête, comme s’il l’avait toujours connu : « Nizar, bien sûr », « Sacré Nizar ». Mais Nizar restait absent et cette absence dévorait Didier. Où est Nizar ? Pourquoi a-t-il disparu ?

Les jours se succédèrent, devinrent des semaines, des mois puis des années. Didier ne supportait plus de passer devant cette banque, tout comme il ne supportait plus de ne pas y passer. Il avait demandé à tellement de gens « Où est Nizar ? » qu’il lui semblait que tout Paris était au courant de sa quête.

Le manque qu’il avait ressenti le premier jour ne s’était jamais démenti, au contraire. L’absence le rendait fou.

Son instabilité avait commencé à transpirer à son bureau. Son comportement, déjà atypique, prenait des tournures hystériques. Petit à petit, Didier était devenu un paria dans son entreprise. Sans que personne comprenne pourquoi ni ne s’en soucie, Didier avait été mis au rebut.

Et chaque matin, il devait déployer plus d’efforts pour se lever. Les jours sans Nizar s’écoulaient, monotones, jusqu’à ce rendez-vous professionnel où Didier sauta à la gorge de ce directeur, passé devant un clochard sans rien lui témoigner d’autre que du mépris. L’altercation qui suivit couta à Didier ses dernières illusions et un licenciement pour faute lourde, ou grave il ne savait plus.

Le matin, il ne partait plus travailler. Un jour, Didier, qui avait tout perdu, du haut de ses quarante-neuf ans, s’assit sur l’étroit rebord de la banque.

Les premières secondes défilèrent dans un mélange de bruit et de fureur intérieurs jusqu’à ce que l’évidence le frappe : si Nizar devait revenir, il se trouvait au meilleur endroit pour l’accueillir.

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Crédit photo : Unsplash, Davidsonluna

Peut-on s’appeler Jean Martin, vivre une vie plate, quelconque et être la cible d’un assassinat ? Apparemment, oui. Et plutôt deux fois qu’une.

L’assassiné , la 80e nouvelle noire pour se rire du désespoir est en ligne.

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Rendez-vous le 22 janvier pour la prochaine nouvelle.

Jean Martin ouvrit les yeux à sept heures précises comme tous les matins de semaine et aperçut un serpent au pied de son lit. Il pensa qu’il dormait encore car ce type d’anecdote ne survenait jamais dans son univers cloisonné. Toujours dans un demi-sommeil, il hésitait entre la panique et l’excitation : il se passait enfin quelque chose dans son existence. Son enthousiasme naissant laissa rapidement place à l’angoisse de voir sa nouvelle vie se terminer dans un bain de venin. Il lui suffisait pourtant de lever sa couette et le serpent mordrait dans le vide. Il y avait un risque non négligeable que l’animal disparût, mais Jean aurait gagné quelques secondes, peut-être quelques minutes pour quitter la chambre. Faisant preuve d’un esprit d’initiative dont il se serait cru incapable la veille au soir, il neutralisa le serpent d’un mouvement de couette. Vingt ans que tous les matins, il mettait ses lunettes, enfilait ses pantoufles et se levait lentement. Aujourd’hui, il sautait du lit, pieds nus, myope. Quelle expérience, quelle nouveauté　! Jean Martin que la rencontre avec ce reptile, certainement dangereux, aurait dû laisser dans un état d’inquiétude le portant vers l’apoplexie, sortait victorieux de son affrontement.

C’est sereinement qu’il tendit la main vers ses lunettes, qu’il les chaussa et c’est presque aussi sereinement qu’il aperçut le scorpion émergeant de ses pantoufles. L’apparition de l’arthropode réjouit Jean Martin : il se passait décidément de grandes choses dans sa vie, qui grâce à cette matinée exceptionnelle méritait déjà, sinon un roman, une nouvelle. La conviction qu’il ne serait plus là pour la lire l’attrista bien un peu. Pas assez pour diminuer son excitation.

Ses pieds se trouvaient suffisamment loin du scorpion pour qu’il pût quitter la chambre sans risque. Il claqua la porte et commit la bêtise de se reposer dessus, laissant la bestiole cornue poursuivre son chemin par la rainure. Mais comme Jean regardait en bas, il la vit, se décala, attrapa un vide-poche en verre qui trainait et dans le même mouvement mit fin à l’existence du scorpion. Jean s’aperçut qu’il était en érection. Il avait une érection, aussi vrai qu’il était comptable ! Il vérifia l’état du cadavre et, sur le qui-vive, inspecta la pièce autour de lui. Il évoluait dans son appartement comme Indiana Jones : chaque recoin pouvait héberger un piège mortel. Cet état lui dura quelques secondes, puis il réfléchit, songea qu’une personne avait égaré son bocal de bêtes venimeuses, ou vénéneuses il ne savait jamais. Il consulta sa montre : sept heures cinq et ses dents n’étaient toujours pas lavées. Il était en retard de trois minutes ! Toujours méfiant mais pressé par le temps, il versa du dentifrice sur la brosse à dents et alors qu’il allait la porter à sa bouche, il la renifla et l’éloigna avec dégoût. Ce n’était pas son dentifrice habituel. Un autre que lui, une de ces personnes qui n’achètent jamais le même dentifrice, choisissent le premier qui traine ou la promo la plus intéressante n’auraient peut-être rien noté mais Jean Martin utilisait une marque bien précise depuis plus de vingt ans. Il l’importait d’Allemagne, seul pays à continuer la fabrication de cette pâte à dents d’un autre siècle. Aussi l’ajout d’arsenic ne passa-t-il pas inaperçu. Jean n’identifia pas spontanément la nature du produit mais il pensa poison et reposa la brosse. Une intuition le poussa à inspecter la pomme de douche et lui, qui tous les matins, mettait un point d’honneur à entrer sous l’eau encore froide quand tout le monde attend que la température atteigne trente degrés, lui ce jour-là, saisit le pommeau et aspergea une éponge. Elle se dissolut en dix secondes. Il n’osait plus lâcher la pomme ni arrêter l’eau. L’aventure matinale se transformait en cauchemar. S’il comptait juste, et il comptait juste, cela représentait la quatrième tentative d’assassinat. Et il n’en doutait plus, le serpent et le scorpion ne se trouvaient pas là par hasard.

Il ferma enfin le robinet et, plus du tout désireux de devenir le personnage principal d’un roman-fleuve, son premier réflexe le poussa à partir en courant. Là encore, cet instinct de survie dont il se croyait dépourvu lui intima la prudence. Se ruer, c’était risquer de tomber dans le prochain piège. Observation et ensuite action. Il inspecta la baignoire, ne nota rien d’alarmant et sortit dans le couloir. À un mètre de la porte, il repéra un fil tendu en travers.

Qui peut m’en vouloir ? Ça n’a aucun sens. Je ne suis personne.

Et la douloureuse vérité de cette pensée entama sa psyché aussi sûrement que l’eau avait attaqué l’éponge. Il n’était personne. Il n’était pas assez important pour que qui que ce soit s’intéresse à lui. Comptable chez Exacompta, il ne connaissait aucun secret. Il venait seulement cette année de remplacer son collègue alcoolique comme chef de service. Un changement qu’on ne pouvait même pas assimiler à une promotion. Une loi naturelle plutôt.

Qui pouvait tendre des fils chez lui et pourquoi ? Il ne poussa pas le vice jusqu’à couper le fil pour voir ce qui se passerait mais observant la pièce, il put découvrir une hache au plafond qui devait lui fendre le crâne tandis qu’il se ruait vers la porte. Il enjamba péniblement le piège, toujours inquiet qu’un autre mécanisme qu’il avait ignoré ne déclenche cette guillotine d’appartement. Au moment d’ouvrir la porte , il songea à tous les traquenards que cette poignée et cette serrure recelaient peut-être. Il prit un manteau, enroula une manche autour de la poignée et, se mettant le plus loin possible, à peine caché par un renfoncement du mur, il tira sur son vêtement. La poignée s’abaissa et un coup de feu retentit, probablement de l’arme qui se trouvait dans la serrure. Jean Martin, après avoir vérifié l’absence visible d’autre danger put sortir, vivant, de son appartement.

Jean Martin, en slip rose sur son palier, venait d’échapper à six tentatives d’assassinats et son problème le plus urgent restait de convaincre le monde qu’il n’était pas fou. Cette pensée en engendra une autre : peut-être bien que je suis fou. C’est même certainement ça. Je suis fou. Je ne vois pas d’autres explications.

C’était pour Jean Martin la conclusion la plus logique : chaque chose à sa place, une place pour chaque chose et les cochons seront bien gardés ou quelque chose approchant. Il ouvrait maintenant de grands yeux, comme s’il venait de faire une découverte d’importance et murmurait, doucement :

– Alors je suis fou. Incroyable.

– Pas si incroyable que ça, s’entendit-il répondre par la locataire du dessus qui tentait de descendre en passant le plus loin possible.

Cette présence ramena Jean Martin à la réalité :

– Ah　! madame Tamarres, vous tombez bien. Figurez-vous qu’on a essayé de me tuer. Pourrais-je vous emprunter votre téléphone pour appeler la police, je voudrais éviter de sortir en slip…

– Rose, conclut madame Tamarres avec un sourire qui n’avait rien de complice.

– Allez soyez chic, depuis le temps que nous sommes voisins, vous ai-je jamais dérangé　?

Il parlait vite, très vite pour placer tous ses mots avant qu’elle ne parte. L’effet, désastreux, renforçait l’impression de folie qui se dégageait du personnage. Pourtant il restait un voisin idéal : aimable, discret, prévenant sans être envahissant. Madame Tamarres sortit son mobile et le lui tendit, de loin.

Trente minutes plus tard, la police se tenait sur le palier en face de Jean Martin en slip. Les flics étaient six. Le nombre attendu lorsque l’on évoque une tentative d’assassinat peut-être toujours en cours. Les six policiers regardaient Jean Martin en se marrant, à part un qui cherchait à ne rien montrer, ce qui s’avéra encore plus vexant. Celle qui devait être la chef demanda, un sourire narquois sur le visage :

– Alors, on a voulu vous tuer ? Vous travaillez dans quoi ?

– Je suis comptable chez Exacompta.

– Ah. Et vous dites que l’appartement est peut-être piégé à l’heure qu’il est ? Un slip Molotov sans doute ?

Il savait qu’il s’exposait à pareilles moqueries en les attendant en slip mais il n’osait pas rentrer chez lui.

– Peut-être : serpent, scorpion, poison, acide sulfurique, hache et pistolet, ça fait beaucoup. J’ai préféré prévenir que guérir.

– Mouais, lança la chef d’un ton peu convaincu. Vous êtes comptable chez Exacompta et votre logement est truffé de pièges dignes d’un James Bond. Voyons donc ça.

– Mais, vous n’envoyez pas les démineurs ?

– Nous n’en sommes pas encore là.

Et toujours méprisante, moqueuse, elle poussa la porte et pénétra dans l’appartement, suivie de tous ses sbires.

Jean Martin trouva étrange qu’ils entrent tous en même temps dans l’antre du loup. La sécurité de cette démarche lui paraissait pour le moins discutable. Comme pour lui donner raison, un des flics s’approcha d’un coussin qui jonchait le sol et, appuyant sans délicatesse dessus, déclencha une bombe à cyanure. Les six policiers tombèrent comme des mouches.

Jean Martin souriait encore quand le dernier expira. Décidément, cette journée était à marquer d’une pierre blanche.

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Crédit photo : Unsplash, Ales Krivec

Et si vos enfants vous reniaient, sans un mot, sans une explication ? C’est ce qui arrive à Alex qui le vit mal, très mal.

La version audio est disponible sur Youtube, Soundcloud mais aussi sur spotify ou iTunes.

Rendez-vous le 22 décembre pour la prochaine nouvelle.

« Bonne fête des Pères, enculé ».

Alex garda le téléphone à la main, songeur.

Premier message de son fils depuis, depuis si longtemps.

Tremblant, il finit par reposer le mobile, qui vibra de nouveau :

« Bonne fête des enculés, papa ».

Premier signe de vie de sa fille depuis des mois.

Les enfants avaient dû se synchroniser pour que leurs textos arrivent à peu près en même temps. Peut-être étaient-ils ensemble en ce moment. Alex aurait donné cher pour savoir si leurs haines s’alimentaient mutuellement ou si elles brûlaient indépendamment l’une de l’autre.

Sa femme qui avait observé son changement d’humeur tenta un prudent :

– Ça va ? Tu as l’air secoué.

Quelle idée de demander « Ça va ? » à quelqu’un qui, de toute évidence, ne va pas. Que pouvait-il lui répondre ?

Mes enfants me confirment qu’ils me haïront jusqu’à la fin de leurs jours mais j’ai mangé une bonne raclette alors ça équilibre ? Ou J’ai passé vingt ans à élever deux inconnus. Ou plus certainement : Si au moins je savais pourquoi, si seulement ils m’expliquaient !

Alex et Emma avaient consacré leur vie à leurs deux enfants : Adrien et Émilie. Vingt ans sans un nuage. Les voisins, les amis les assimilaient à «　La famille du bonheur　». Ils paraissaient nager dans la félicité, insensibles aux jalousies, aux aléas de l’existence. Jusqu’à ce jour presque banal　: Adrien revenait de la faculté où il s’apprêtait à réussir brillamment ses examens. Émilie préparait son départ pour son stage new-yorkais.

Adrien se planta devant son père : « Ordure ! ». Sans rien ajouter, il monta dans sa chambre, jeta quelques affaires dans une valise, quitta la maison, sans un regard.

Quelques instants plus tard, Émilie imitait son aîné, en complétant l’insulte par un : « Tu me dégoutes ».

Bientôt douze mois qu’il se vivait orphelin d’enfants. Douze mois passés dans la douleur, une douleur sans cesse réanimée par ce sentiment d’injustice. Ni Adrien ni Émilie n’avait répondu à ses coups de fil. Il avait traversé l’atlantique pour discuter avec sa fille qui avait hurlé, en pleine rue, au harcèlement sexuel. Idem pour son fils dans la faculté de Jussieu.

Il se tourna vers sa femme :

– Mais toi, ils te parlent encore, ils ont bien dû te dire quelque chose ?

– Tu sais très bien qu’ils ne t’évoquent jamais et si je joue à l’enquêtrice, ils partent ou raccrochent.

Inconcevable. Si au moins j’étais pédophile, se prenait-il à regretter parfois, au moins je saurais.

Le téléphone vibra de nouveau. Heureusement qu’il n’avait que deux enfants sinon les messages d’insultes auraient défilé toute la journée.

«　J’espère que c’est ta dernière fête des Pères, salaud　».

Et maintenant, son fils souhaitait sa mort. Sa mort. Et lui ignorait toujours pourquoi.

Ce n’était pas faute d’avoir analysé toute sa vie. Il avait tout repris, investiguant les moindres recoins de leur existence commune, fouillant leur chambre, les albums photo, tout, traquant les faits les plus anodins. Toutes les pièces du puzzle formaient, invraisemblablement, une famille parfaite.

Vingt ans de bonheur vaporisés. Il aurait pu survivre à cette disparition. Il n’aurait pas été le premier dont le monde volait en éclat, mais ne pas savoir le rendait fou. Il comprenait encore moins la conduite de sa femme. Elle avait semblé tout accepter trop simplement. Petit à petit, Alex en était venu à la soupçonner. Mais de quoi ? Qu’avait-elle pu leur dire pour que ses enfants, d’un trait, sans aucun recul ou regard en arrière, rompent les ponts aussi nettement ? Cela n’avait aucun sens. La seule explication qui pouvait justifier un pareil comportement était le viol ou le meurtre. Si ses enfants pensaient qu’il avait pu violer leur mère ou tuer quelqu’un peut-être, alors oui. Mais dans ce cas pourquoi ne pas le dénoncer ou l’accuser ?

– Tu ne trouves pas bizarre qu’ils me haïssent comme ça ? lui demanda-t-il.

– Si bien sûr.

– Et　?

– Et quoi　?

– Et c’est tout　? Tu les vois encore toi.

– Oui, ils ne me reprochent rien.

Cette phrase insupporta Alex　:

– Mais moi non plus, ils ne me reprochent rien　! Rien du tout.

– Tu vois ce que je veux dire.

– Mais tu as bien dû leur demander ce qu’ils avaient　? Pourquoi tu restes muette　? Pourquoi ce silence ?

Sa femme et lui avaient déjà eu cette conversation des dizaines de fois mais Alex la reprenait sans cesse au début, comme s’il en découvrait les éléments pourtant rabâchés.

– Ils refusent de s’exprimer, je ne peux pas aborder le sujet.

– Et ça ne te choque pas　?

– Si, mais que puis-je faire　?

– Tu pourrais ne plus les voir tant qu’ils ne se sont pas expliqués　! Voilà ce que tu pourrais faire. Et on saurait s’ils sont prêts à perdre leur père et leur mère sans donner aucune raison　!

Demander à une mère de renoncer à ses enfants, autant manger sa soupe à la fourchette. Pourtant il essayait régulièrement. Généralement Emma ne répondait pas. Il s’obstinait, inlassablement.

– Je trouve quand même bizarre que tu le prennes aussi bien.

– Comment veux-tu que je le prenne ? Bien ou mal, ça ne changera pas grand-chose.

– Oui, mais tout de même.

– Qu’est-ce que tu insinues ?

– Que tu t’en accommodes avec une facilité déconcertante. On pourrait presque croire que ça t’arrange.

Cette variation, il ne l’avait jamais tentée. Il s’en était toujours tenu à l’aspect surprenant de son comportement.

– Tu plaisantes j’espère　? s’énerva Emma.

Enfin elle s’énervait. Uniquement parce qu’il l’attaquait alors que depuis des mois il affrontait des conflits gigantesques. Elle ne s’était jamais départie de son calme.

– Marrant. Première fois que tu t’emportes sur le sujet. Mes enfants m’ont renié sans raison, tu es restée de marbre. Ils m’insultent à longueur d’année, tu continues à bouquiner. Mais je fais une petite remarque et tu montes dans les tours. C’est encore plus surprenant, non　?

Il ignorait où la conversation les emmènerait, mais trop déçu, trop perdu, il ne pouvait plus s’arrêter alors qu’il pensait, espérait commencer à dérouler la pelote de ce mystère.

– Alex, je sais que c’est dur mais ce n’est pas en reportant la faute sur moi que ça ira mieux.

– De quelle faute parles-tu　?

– Mais d’aucune, enfin, ce n’est la faute de personne.

– Mes enfants m’insultent, me haïssent sans raison et toi tu me lances des «　c’est la faute de personne　»　? Qui à part toi a pu les monter contre moi.

– Tu dérailles, Alex

– Au contraire, je crois que je n’ai jamais été aussi lucide.

– OK, admettons que ce soit moi la responsable. Explique-moi comment j’aurais fait ?

– Mais c’est bien ce que je voudrais savoir putain ! hurla-t-il. Comment ? Tu vas me le dire ?

Il s’était levé et s’approchait de sa femme. Il n’était pas vraiment menaçant mais pas foncièrement rassurant non plus.

– Alors, tu vas parler ?

– Alex, je comprends ce que tu vis. Mais ça ne peut pas durer. Je n’en peux plus.

– TU n’en peux plus　? Toi qui déjeunes, ris, t’amuses avec mes enfants, TU n’en peux plus　?

La tension parasitait la pièce. Alex continuait à avancer et Emma, jusqu’ici relativement calme, comme toujours aurait pu lui reprocher Alex, se levait pour reculer.

– Tu as peur de moi　? Tu m’as volé mes enfants mais c’est toi qui t’inquiètes　?

Emma sentait que quitter brusquement le salon pouvait déclencher des évènements violents. Mais elle n’allait pas rester sous la coupe d’Alex sous prétexte que fuir pouvait être mal interprété.

Ils ne parlèrent pas pendant plusieurs minutes et la crispation retomba un peu. Le ridicule de leur posture leur apparut à tous les deux. Elle dans le rôle de la femme s’imaginant en guerre et lui, le mari outragé par l’épouse pourtant innocente.

À cet instant, le téléphone d’Alex vibra, s’illumina.

«　T’avais raison, papa est un bel enculé.　»

Alex fixa le SMS d’Adrien. Son fils avait dû faire une mauvaise manipulation. Et en tapant «　Papa　», avait pensé papa au moment d’envoyer le SMS comme cela arrive souvent. Quelques instants plus tard, le téléphone de sa femme sonna, annonçant un SMS. Certainement celui qu’il venait de recevoir, expédié à sa destinataire initiale.

– Salope, hurla-t-il en se jetant sur elle.

Emma, malgré sa posture, n’était absolument pas préparée à voir son mari lui sauter dessus. Dans l’instant, Alex était sur elle, lui saisissait la tête par les cheveux et la projeta contre le sol. Il répéta le mouvement encore et encore jusqu’à ce que les cheveux blond cendré virent à l’écarlate.

Il s’interrompit alors que le liquide visqueux recouvrait presque toute la surface du salon. Il chercha le téléphone de sa femme, le fit tomber dans le sang, le reprit pour y déloger le SMS accusateur. Lorsqu’il l’ouvrit, l’expéditrice s’avéra la mère d’Alex. Sa mère. Pas son fils ou sa fille.

«　Ma chérie, nous devrions manger ensemble. Je sais à quel point le désespoir d’Alex te pèse. Demain, 13h00　? »

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Crédit photo : Unsplash, Rémi Rémino

Dans la troisième nouvelle de la saison cinq, j’évoque la folie, l’injustice et peut-être un peu les animaux. Une nouvelle énervée.

La version audio est disponible sur Youtube, Soundcloud mais aussi sur spotify ou iTunes.

Rendez-vous le 22 novembre pour la prochaine nouvelle.

Je m’apprête à commettre un acte aux conséquences considérables. Jamais je n’ai eu autant de pouvoir. Jamais mon prochain geste n’aura porté autant d’espoir. Combien de vies dépendent de ma fermeté ? Des milliers, des centaines de milliers ? Et pourquoi pas ? Si mon action crée des passions, déclenche des vocations. Oui, peut-être qu’une aube nouvelle va se lever pour balayer ce monde sans âme. Tout repose sur ma détermination.

Et sur la préparation. Je ne peux pas échouer. Pas à cause d’un détail, d’une légèreté ou pire de mon insouciance. Certes, les évènements aux répercussions les plus dramatiques ne sont pas toujours ceux qui demandèrent la préparation la plus minutieuse. Pour un World Trade Center, combien d’archiducs François-Joseph ? Mais l’apparente simplicité d’exécution ne doit pas m’aveugler, pire me pousser à l’arrogance. Conception, répétition, exécution.

Durant l’élaboration de mon plan d’action, j’ai été amené à sonder en moi les ressorts qui auraient pu craquer, se distendre et l’examen m’a rassuré. Conforté même. Aucune valeur éthique ou morale ne bloquera mon geste. Je soupèse le pour et le contre et le résultat me hurle d’abandonner toute hésitation.

Depuis la mort de celui que je ne peux nommer autrement que ” le chien”, j’ai écumé les réseaux sociaux à la recherche de contre-arguments, de raisonnements éclairés auxquels je n’aurais jamais pensé par moi-même. Des dizaines d’heures à ouvrir des yeux ronds, à souffler, à brailler, à gueuler, à tomber de ma chaise. Si j’ai appris beaucoup sur la nature humaine, rien, absolument rien ne m’a décillé. Au contraire, les considérations évoquées ne tiennent que pour une espèce corrompue, pervertie. Une humanité qui a perdu le sens des valeurs, ne sait plus arbitrer, trancher, choisir, de peur d’être accusée, jugée. Alors elle renie sa raison au profit de ce qu’elle croit être du cœur. Les fous, les hypocrites.　

J’ai longuement réfléchi à la meilleure approche. La résolution ne saurait menacer la réalisation. À quoi me sert d’être convaincu de mon bon droit si j’échoue dans la phase finale. L’échec comme l’abandon me sont interdits. Après deux nuits à imaginer des raffinements, des subtilités, la vulgarité de ma démarche m’a révulsée. Il s’agit de sauver des vies, pas de se vautrer dans une esthétique morbide. J’ai évacué les idées trop élaborées pour reprendre ma réflexion par l’angle de la faisabilité et du taux de succès. Je dégageais trois pistes et après une étude poussée, la plus évidente, la plus pertinente s’imposa. Si j’étais homme à voir des signes partout, j’y trouverais un message divin. Mais je laisse le hasard, le destin aux demeurés, aux médiocres qui masquent leur nullité derrière un tiers imaginaire. “Mon chien a mangé mon devoir” érigé en religion. Cette trivialité n’entachera pas mon geste. Il sonnera comme un jugement certes. Il résonnera comme la sanction d’une colère humaine bien réelle. Une sentence, oui. Celle des damnés de la terre, des misérables.

Je restais contraint par le temps. Dans le sillage de la mort du chien, son organisation naviguait à vue　: plus de boussole pour imprimer une direction, pas non plus de nouveau capitaine pour changer la barre avant quelques semaines. Situation idéale pour frapper juste et fort mais situation transitoire. Je devais donc intervenir avant le changement de cap, ce qui laissait malgré tout du temps pour peaufiner les détails de l’exécution. Durant la préparation je m’interdis de me projeter dans l’après. Je m’interdis de me délecter des conséquences, d’imaginer les débats, les discussions. Et pourtant.

Onze heures du matin, heure de livraison. Une heure avancée qui correspondait à peu près aux horaires du maître qui, comme tous les exploiteurs, aimaient à dormir tard. Le monde appartient à ceux qui forcent les autres à se lever tôt. Je m’arrête avec le camion devant les grilles de l’hôtel particulier. Un vigile probablement sous-payé sous-vérifie mon identité et la cargaison que je viens déposer. Il se marre en constatant la quantité de coca zero. Servir le maître et ses lubies constituait une prouesse de son vivant, maintenant qu’il moisit dans un cendrier, le personnel n’est plus obligé de faire comme si c’était normal.

Le garde me laisse passer sans manquer de me redistribuer un peu du mépris dont il est victime chaque jour. Je lui souris chaleureusement. C’est pour lui que je me bats. J’enclenche la première, pénètre dans la cour. Le temps m’est compté malgré le relâchement des domestiques. Lors de mes repérages, la collation du nouveau maître se prenait dehors, vers onze heures quinze. Cette reconnaissance m’avait coûté une fortune. Louer une chambre de bonne avec vue sur hôtel particulier à Neuilly avait largement entamé mon crédit. Mais j’en avais retiré la matière indispensable pour séquencer mon attaque.

Il est onze heures quatre. Je manœuvre pour tourner l’arrière de mon camion vers le jardin, le parc plutôt et notamment la table où sa nouvelle seigneurie se restaurera. J’active un bouton sous le volant et le véhicule tousse, s’arrête. Je retourne parler au vigile. Mon camion est en rade, est-ce que je peux essayer de le réparer dans la cour　? Le non est ferme, définitif, sans appel. Très bien, j’appelle un dépanneur.

Il me propose de décharger ma cargaison d’abord. Je risque de perdre mon boulot si je ne prépare pas la suite de mes livraisons. Il me jauge. Damné de la terre à damné de la terre　? La solidarité fonctionne souvent à vide de nos jours. Je n’ai pas compté dessus pour réussir, mais symboliquement, j’apprécierais un coup de main de ce frère de misère. Qu’il finit par me donner　: OK, mais tu décharges juste après ton coup de fil.

J’acquiesce et mon plan m’apparaît risible, ridicule. Je ne pouvais pas arriver plus tard sans risquer d’éveiller les soupçons mais comment ai-je pu croire que je tiendrais près de dix minutes en discutant, négociant ?  Il est onze sept et je suis entouré de larbins qui veulent m’aider à décharger. Nous essayons d’ouvrir les deux portes, mais pas moyen.

Alors il n’y a rien qui marche ici aujourd’hui. Je gagne un peu de temps, m’active dans le vide. Onze heures dix, décidément pas moyen d’ouvrir les portes. D’habitude, ça se passe mieux, lâche un plus zélé.

Tiens, d’ailleurs, d’habitude c’est pas vous.

Onze heures douze. Ça ne tiendra jamais. Je commence à ruminer mon échec lorsque je le vois. Il arrive. Il va s’installer. Entouré de sa cour. Il a trois minutes d’avance. Trois minutes qui changeront l’histoire. Je me retourne vers le zélé　: j’ai dû oublier de débloquer les portes de l’intérieur, je suis nouveau. Je remonte dans l’habitacle, passe à l’arrière de la fourgonnette. J’active le mécanisme qui relâche les muselières et alors que le bruit de dizaines d’aboiements féroces, furieux, malades retentit, je tire la manivelle qui ouvre les cages et la porte du fourgon. J’ai testé toutes les combinaisons pendant plus de vingt heures. Je sais que je n’aurais qu’une chance, qu’elle est déjà passée pour tout dire.　

La lumière emplit le fourgon. Les cinquante molosses répartis sur trois niveaux jaillissent du camion, en surgissent tels des démons après trois jours sans manger, trois jours à les narguer avec des chats stupides, moqueurs et méprisants. Cinquante cerbères des races les plus dangereuses, méchantes, vicieuses.　

Je profite de la suite derrière mon volant.

Les cris des employés ne suffisent pas à couvrir les hurlements des chiens.

Je regarde l’heure. Onze heures quatorze.

L’heure où le chat prend son petit déjeuner dans le jardin. L’heure où il se promène dans le parc.

Le chat de ce chien de Lagerfeld, si inhumain qu’il n’avait d’empathie que pour son animal de compagnie.

Le chat de ce chien qui lui a légué toute sa fortune.

Alors en plus de ne plus payer d’impôts, les millionnaires, les milliardaires laisseraient leurs héritages à leurs animaux de compagnie　? Ajoutant l’humiliation à l’exploitation. Se moquant du sort des misérables en laissant ruisseler ces milliards dans une écuelle　?

Tu vas voir ce qui leur arrive, à vos animaux de compagnie quand vous leur donnez plus d’importance qu’à des humains. Qu’un autre exploiteurs imite le chien, il saura que son geste, en plus de l’infamie, condamnera sa petite bébête, son petit mamour à son pépère à une mort atroce.

Destin ou pas, lorsque le chat saute sur le capot, suivi de trois tueurs qui le déchiquètent sous mes yeux, je me prends pour une seconde, une seconde seulement à croire en Dieu, et à le remercier d’approuver ma sentence.

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Crédit photo : Unsplash, Rémi Rémino