Olivier Pécherot, dit Olive.
Olive est un serveur Parisien, la trentaine, marié à Sylvie, père d’un petit Clément. Un jour, un client lui met une tarte dans la gueule, à 10h00 du matin. Olive y voit un signe du destin, plaque son taf et se met en quête de liberté. Mais Olive n’est pas très futé, manque de recul, il fonce tant qu’il peut en espérant qu’il n’y aura pas de mur sur le chemin. Ah, et il picole beaucoup. Beaucoup trop.
Paris et plus particulièrement Belleville.
Le comptoir, c’est un vicieux ; il te soutient alors t’as pas l’impression de tomber. Mais quand ta gueule touche le sol, lui, il est à la même place et le sang, la sueur et la honte restent les tiens.
Il monte un bar restaurant avec ses potes, ses potes alcooliques.
Héros de “Une tarte dans la gueule” mon premier roman noir. Il fait également une apparition discutable dans “La Greffe“, une nouvelle du premier recueil des Nouvelles Noires pour se Rire du Désespoir, “Le goût de la vie“.
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